Entre mes doigts meurent les vestiges d'un gros El Credito dont la fumée vient s'ajouter au filtre de mes verres teintés. A mes pieds, la presse est éparse, abandonnée. Je lui ai préféré la rêverie, pour mieux laisser une petite musique s'installer dans ma tête.
Mélodie d'amour chante le cœur d'Emmanuelle
Qui bat cœur à corps perdu.
C'est bien de celle-ci qu'il s'agit, de celle des débuts, nous n'en sommes pas encore aux "caresses buccales et manuelles"...
Par Foucauld
Jules est parti aux Amériques et je joue au puits de science en lui transmettant mes bons plans. Cherchant les liens qui firent mes étés new-yorkais, je tombe sur la vidéo de Sognar sur le blog de Saturday, surf shop branché de Crosby St. Un Love Supreme contemporain bercé par le sublime "Eyes Without a Face" de Billy Idol.
Par Foucauld
(Photo : Now I Remember)
Je mirais hier soir Madame Claude, le film sur la célèbre mère maquerelle qui chaperonnait les plus belles femmes à l'intention des grands de ce monde. Le tableau d'une époque où les playboys s'habillaient chez Renoma et, cintré des rayures de la maison, Gainsbourg faisait couiner sa Jane au générique.
Par Foucauld
(Photo : Sophie Van der Perre)
Nous ne sommes pas au mois de Novembre mais ce n'est pas grave, je tiendrai bon. Malgré l'ascension du thermostat, je conserve mes boots et confis petit à petit dans mon denim. Je grimpe les escaliers et vais sur la terrasse. Je rêve d'immensités où pourraient s'exprimer les raisins de la colère dans un petit solo, mais il n'y a que Paris qui s'étend péniblement jusque Montmartre. Si seulement je pouvais avoir autant de classe que Slash lorsqu'il quitte l'église à 3min42...
Par Foucauld
(Photo : Alison Scarpulla)
Fin d'après-midi, le soleil daigne se montrer à travers les nuages, donnant l'illusion d'un mois de juin conforme à ce qu'on attend de lui. L’automobile passe sous quelques bretelles routières moches à souhait. L’époque n’est plus aux affiches 3615 ULA, mais leur souvenir aguicheur reste dans nos mémoires. Le curb que nous transportons de spot en spot sur la plage arrière me meurtrit l’épaule. Pour gagner un peu d’espace vital, j’ouvre la fenêtre et y passe le bras. L’autoradio diffuse ces accords de piano que mes doigts impriment sur la carrosserie.
Because The Night belongs to loversPar Foucauld
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